Seigneur, je me sens désolé pour toi ce soir.
Comme un enfant bien à l'abri, je dors tranquille et content; aucune souffrance, aigüe et tranchante comme l'épée, de gens torturés et seuls sur leur lit de douleur, ne poignarde ma peau souveraine; je n'éprouve aucune crainte angoissée de cœurs agonisants.
Aucun enfant africain abandonné, en lambeaux, ne salit mes fenêtres avec ses mains sales, ou ne regarde à l'intérieur avec des yeux affamés qui déplorent l'amour. Et pourtant, ils se pressent autour de tes fenêtres et tu vois leurs regards!
Aucun intouchable maudit dans les rues de Bombay ne me supplie de le laisser dormir sur ma pelouse ce soir. Je n'entends aucun sanglot de cœur brisé et hanté par des vices obsédants. Ni aucun hurlement glacial de suicidaire sautant dans les ténèbres, ni aucun halètement de soldat tenaillé par la douleur sur une terre étrangère.
Je ne ressens aucune secousse d'accident sur une route ensanglantée par la chair déchirée. Je ne peux pas même deviner la raison des larmes de mon plus proche voisin!
Mais pendant les heures étoilées, tu ne peux pas dormir. Tu n'oses pas regarder de l'autre côté, détourner ton regard. Tu observes chaque convulsion de douleur, et comptes nos soupirs, tu fais tienne l'agonie désespérée du monde pour ressentir notre tragédie universelle.
Seigneur, je me sens désolée pour toi se soir. Pourrais-je faire quelque chose pour aider?
Robert J. Wieland